Da posteridade insustentável do resto

É drástico isto que prenso, antibactéria,

e qualquer capricho para inédita glória

eu destaco como se meio mais plástico,

como se cada erro atual já fosse sólido

divisor de dividendos vitais se predigo

quociente cujo úmido resto não será o estrume,

do imenso saco de matéria consumida,

com o lixo que a fétida história sempre esvazia

nesse aterro imortal do pútrido futuro,

ainda o mais antigo e escuro

chorume da vida

é poesia.

Seres, Sóis e Sinais

Sonho em me aculturar

por um contato estreito

com um amigo primitivo,

porém não consigo achar

o sujeito de estudo vivo.

E entretanto,

infelizmente,

há mais morto

do que vivente

e posso herdar,

na era moderna,

somente a cultura

daquele velho horto

escrita na caverna-lar

que figura em seu canto.

Ir pelo bonito sítio rupestre

repleto de estranhos petróglifos

a céu aberto e parcialmente submerso

em afloramentos rochosos areníticos, graníticos.

Ler em páginas de pedra os sonhos esquecidos,

fotodocumentados, georreferenciados,

uma vez escritos diante do fogo

no escuro antigo do tempo.

“A arte primitiva requer restauro?”

“De origem indígena pré-colonial,

é a forma pré-histórica

de comunicação visual

alheia a nossa era pós-histórica?”

“As linguagens gráfico-simbólicas

da comunidade autora

serão tão hiperbólicas

como uma nova arte promissora?”

Interrogava-se o Saussuressauro.

Na caverna 
nada o-
mito.

Dentro embora

A sorte, discussão dos historiadores 

(logo ao fundo), dá lugar 

de palavra a este poema. 

Deus, em sonho (rudeza do animal), 

falava pelos cotovelos, de si para si, 

e só este último nada compreendeu. Tão tépido tempo travou. 

Nesse seu instante de vertigem, apanhou a sílabas 

e se achegou a elas, benevolente, 

mas a tremenda resposta (cólera) 

do algum valor filosófico é o que acrescenta com certa pressa: 

foi como se o tivessem rompido, o corpo que se partiu de frio, 

em um mágico alfabeto de fato – castigo eterno para os maus – 

em que ele podia ser habilidoso 

e o que sentiu naquela faquinha 

e o que selvagem tem me usado (oculto seu nome) 

para o que confrontou o interno 

com o dogma, e se ouvirá a voz 

querida deles na fumaça agitada, 

não havia senão o pouco assim, ou nos decifrando. 

O que já se iluminou submetido a mil operações mágicas, 

o que dá para anos de indecisão, procura (não decência). 

Refiro-me aqui à estrita noção – paradoxal: 

a crítica em geral foi seu cinzel. 

Ele considerara cada alternativa, desde as letras 

destinadas a nos castigar diante das suas aspas (seus chifres), 

até certos períodos justificados,

passando pela corrente de saliva a se urdir no que bebo 

para engolir com fé o placebo. 

  

De uma vez por todas

Aoristo, o passado é imprevisível.

E o amanhã “adeus, past tense!”

Há o novo a predizer o velho predizendo

passados a cumprir vaticínios futuros.

Compridos comprados comprimidos.

A vida como sucessão de spleens

e a História, acúmulo de Tédios.

O porvir, amigo de longa data.

(Ruído desde a pré-história, um clássico!

Alta ou baixa, qual sua idade média?

Ainda que tardia, modernidade?

Era tããão contemporânea... E há pós?)

O Agora, uma cronologia passageira,

se o Tempo é essa sina assaz sina.

E se profetizar o que já aconteceu,

foi a recordar o que acontecerá.

Parece que o mundo acabou, mas apenas começa.

Resta a esperança de um passado cada vez melhor.