Da posteridade insustentável do resto

É drástico isto que prenso, antibactéria,

e qualquer capricho para inédita glória

eu destaco como se meio mais plástico,

como se cada erro atual já fosse sólido

divisor de dividendos vitais se predigo

quociente cujo úmido resto não será o estrume,

do imenso saco de matéria consumida,

com o lixo que a fétida história sempre esvazia

nesse aterro imortal do pútrido futuro,

ainda o mais antigo e escuro

chorume da vida

é poesia.

4

A manhã de primavera 

convida a vir para fora 

sentir uma brisa esguia 

como tanto dizia o avô 

ler em sua hora o calor 

que indeniza da espera 

e faz brotar o que a flor 

quer dizer com o canto 

a crescer em Rimbaud: 

de cordial a carnal, o rouxinol sob o sol. 

A tarde de verão 

cuja perspectiva 

caso não se note 

era bem que arde 

se chora madura 

do que foi botão 

vem braço dado 

e emoldura a via 

com Caillebotte: 

poças rasas de passos por baixo da chuva suja. 

A noite de outono 

a ventar o espetro 

da má companhia 

ou raro abandono 

na falta desse laço 

pó de ser ninguém 

que é música vazia 

a alentar o séquito 

por trás de Cobain: 

alguma corda de aço em seu braço sem dó. 

A madrugada de inverno 

precipita o seu nó futuro 

sobre o cabelo tão níveo 

no abotoar do terno de lã 

que visita ainda acamada 

leva das dores ao buraco 

o sofrível quarto escuro 

mas belo a restar no fim 

dos cafés com Bergman: 

violoncelo tabaco, cobertores carmim. 

,

esquecer quem sou

de saber só não ser

igual ao pó que lês

se pode ler no grão

lês que ao pó igual

nem vou, nem vão

quatorze questões de múltipla escolha ao redor de um soneto (gabarito)

o que aconteceu antes do começo? 

(  ) sempre parto da ideia da dor 

(  ) nada ainda estava do avesso 

(X) tudo, só até o fim anterior 

houve uma entidade criadora? 

(  ) creio que todo deus é incrível 

(  ) e talvez ainda uma tradutora 

(X) é destrutivamente possível 

de que é feito o ser humano? 

(  ) de um estranho senso de humor 

(  ) do maior óbvio ainda arcano 

(X) da mínima fração do autor 

como foi que chegamos aqui? 

(  ) sentados no sentido conversível 

(  ) ainda não passamos do croqui 

(X) através da linha reta ilegível 

qual a razão final dessa vida? 

(  ) o maior monumento ao ruído 

(  ) a busca por não chegar à saída 

(X) o contínuo se achar perdido 

o amor que sentimos o que é? 

(  ) o conteúdo que cabe às pessoas 

(  ) das carnes de demiurgo o filé 

(X) a má cola entre as coisas boas 

por que precisamos da arte? 

(  ) ela dá graça ao que tens lido 

(  ) para desumanizar-te 

(X) para nosso tempo cumprido 

estamos no mundo sozinhos? 

(  ) das popas não se vêem as proas 

(  ) a solidão tem outros caminhos 

(X) no silêncio nunca nada ecoas 

este universo chegará ao fim? 

(  ) tornará a direção passageira 

(  ) o termo causa efeito ruim 

(X) aonde tal fronte ir a fronteira 

o tempo possui um limite? 

(  ) o da hora de afinal saber 

(  ) como o atraso que se admite 

(X) duro só estando em haver 

qual é o limite da liberdade? 

(  ) é preciso explorá-la inteira 

(  ) basta encontrar sua metade 

(X) a cativante vida prisioneira 

por que é que nós morremos? 

(  ) é a última forma de lazer 

(  ) apenas porque podemos 

(X) para essa experiência viver 

existe uma vida após a morte? 

(  ) voa ao vento a vivaz poeira 

(  ) nada que para lá transporte 

(X) se apôs à última a primeira 

a eternidade pode terminar? 

(  ) quando a questão morrer 

(  ) se dermos chance ao azar 

(X) logo ao conseguir vir a Ser 

en prise

para dois pontos numinosos

para um lance raro no dia escuro

para que o silêncio seja sua captura

para as suas noites despidas de ludo

para que peças de madeira feitas

para se abraçar em uníssono

bastam só dois dedos de amor no abismo

e se desvendam suas duas estrelas de anis

alcança de súbito o interior

segue adiante sem dons de ver

para à plebeia morte ser promovida

se mesmo as maestrias macias de segunda

tem a tara de pau de árvores genealógicas

de cujas copas os teus óleos se derramam

vistos desde o inaudível húmido solo

encastelado no sudoeste da hora

a cada gota ainda mais queda

um lençol encobria o céu em sonho a pino

e tão recorrente destino não há hoje em dia

anatemancipação

toda metáfora é metade

e dura fura cada áfona plêiade que evade

que

chic é ser maudit Poète

a declamar com chiclete

se vós exilados de Babel

ouvis nesta voz de papel

que

toda paráfrase parafusa

e gira e pira cada crase se abusa da musa 

Poesia

Será ela aquela, a que Eu cria? Era já bela criada como acre dito?

Resigno-me ao signo ou resigno-me ao nome: esse sonho enorme.

Desta vez posso não ter me lembrado de tudo antes de recomeçar.

Tudo está perdido, e desta vez para todo o sempre. Achais o quê?

Nada nos espíritos a menos se a mais e estáveis tão alto que dê pé.

Transatravesso o Ser, já que eu, humano, desci para si, o consigo.

Faço tudo o que posso, mas fazer o que não posso é bem melhor:

                                                                é passagem só de volta,

                                                                     aí entro em colapso

                                                                              e lá me sento.

                                                                                     Sente-se.

Minha barba hoje cresceu um ano. Serão cordas de viola. É vossa.

Havia um buraco na caixa e nesse buraco uma caixa sem buracos.

Ali dentro dessa caixa haverá outras caixas ou apenas um buraco?

Escapo desse pensamento para ir pensar o cérebro em meu crânio.

                                                                                      Nascente,

                                                                                lá dá cócegas

                                                                         em termos cãibras

                                                                   no sentido: rio imenso,

pois congraça até me desaguar na ideia insensata, oceânica mente.

Viram coisas? Eu sim: visões de época, dadas vezes. Verão o quê.

Viremos um pouco de lado esse longe, com amor e sem bagagem.

A minha vida imita a arte sem razão de eu devolver esta reflexão.

O espelho me parte e sangra por inteiro. Para melhor te imaginar.

Transatravesso o Ser, já que eu, humano, desci para si, o consigo.

Nada de novo, estilo borboleta. Sentir é pensar com o corpo todo.

As linhas

Se você acha que eu nasci ontem, está certo, hoje disse, 
e, pelas minhas mãos, não morrerei amanhã, de velhice.

Lê-se apenas um conselho estilístico para quem escreve: 
                                                                          seja breve.

este poema sobre a cama

com todo o seu verso deitado nos lençóis em folha

essa musa de palavra dada por literatura

cumpriu ser despida de prosa

e lida ao pé da letra da cama da página à escolha

porque é bem feita de metáfora a gostosa

a olho nu tesuda poesia pura

penetrável por todos os lados

e em todos os sentidos obscenos

com ritmos e metros rimados

é uma heautontimoroumenos

se joga como um lance de dados

prova em si todos os venenos

o mar íngreme das escaladas

no trajeto do sol de lentejoula

a eclipsar réplicas

lar de líquenes as namoradas

cujo muco e dialeto de crioula

entendo no dente

um par de ímpares baforadas

no suco concreto de papoula

para o ápice épico

e cada quase êxtase conjurado no sexo

dentre as rugosas

separa lisa se paralisa

no pau do amado em anexo

quando com todo teu ventre gozas

essa frase com ênfase que te simboliza

em delírio curtido em martírio invertido

na luminosa figura na numinosa altura

da macabra queda da cama quebrada