Da posteridade insustentável do resto

É drástico isto que prenso, antibactéria,

e qualquer capricho para inédita glória

eu destaco como se meio mais plástico,

como se cada erro atual já fosse sólido

divisor de dividendos vitais se predigo

quociente cujo úmido resto não será o estrume,

do imenso saco de matéria consumida,

com o lixo que a fétida história sempre esvazia

nesse aterro imortal do pútrido futuro,

ainda o mais antigo e escuro

chorume da vida

é poesia.

,

esquecer quem sou

de saber só não ser

igual ao pó que lês

se pode ler no grão

lês que ao pó igual

nem vou, nem vão

parabolae

lagos de sentido e alcatrão, 

saídas de falsas fechaduras, 

nódoa, poças de escuridão, 

tipos de arcaicas máquinas, 

cabeças com chifres, hastes, 

celibatos de linhas impuras, 

manchas de vácuo ou nada, 

oposto essencial, contrastes, 

limiares para furar páginas, 

arca anárquica de ateísmos, 

monólito ao todo, em cada, 

as palavras são vis abismos 

No exame das páginas, ler meus olhos a fundo

Sobre meu nada diuturno, eis as pátinas, assumo:

lendo todo o tempo, fumo muito e pouco durmo,

sem saber se há isto que na vista aja ou se o finjo,

o que raja de vermelho o branco dos meus olhos

tal como tinjo de vermelho o branco das páginas:

ou naturalmente rajada ou artificialmente tingida,

seja em franco espelho, seja sob vernizes e óleos,

não é como leio a vida, mas como faz por ser lida. 

en prise

para dois pontos numinosos

para um lance raro no dia escuro

para que o silêncio seja sua captura

para as suas noites despidas de ludo

para que peças de madeira feitas

para se abraçar em uníssono

bastam só dois dedos de amor no abismo

e se desvendam suas duas estrelas de anis

alcança de súbito o interior

segue adiante sem dons de ver

para à plebeia morte ser promovida

se mesmo as maestrias macias de segunda

tem a tara de pau de árvores genealógicas

de cujas copas os teus óleos se derramam

vistos desde o inaudível húmido solo

encastelado no sudoeste da hora

a cada gota ainda mais queda

um lençol encobria o céu em sonho a pino

e tão recorrente destino não há hoje em dia

azul Gitanes

quando os dois lados da minha vela se encontram e nada vejo 

caio em mim pois de repente um compacto chão acontece 

e a água – reflexo que desliza – vem salvar minha vida 

alçando-me ao ar no qual a menor substância pesa 

leve este meu ser transmutado em fumo 

e voo e voo e voo e voo e voo e 

num céu de azul Gitanes 

me vou sem rumo 

sem 

juízo 

final 

anatemancipação

toda metáfora é metade

e dura fura cada áfona plêiade que evade

que

chic é ser maudit Poète

a declamar com chiclete

se vós exilados de Babel

ouvis nesta voz de papel

que

toda paráfrase parafusa

e gira e pira cada crase se abusa da musa 

Fundamentadamente

Neutra, a Ideia nasce.

Nós, homens, depois,

fazêmo-la inflamada.

É o fanatismo do útil

que impõe tal ilusão.

Pensar claro, límpido,

freia a tendência a fé,

o apetite pelo poder,

a obsessão por Deus.

O riso contrapontear

a lucidez implacável,

a elegância lacônica,

é o Nada mais ideal.

E nobilíssimos vícios,

a dúvida, a preguiça,

são a saída pelo Mal

contra os diligentes.

Certeza: tara capital.

Círculos de Confusão

Para obter o ângulo certo

ao procurar o dia perfeito

era preciso olhar de perto

as distâncias que espreito?

Haverei de ver brilho tão alheio

ali em baixo quanto lá em cima?

Caberá aqui em mim se no meio

é tão menos luz do que enzima?

Onde estarei mais quente

se dispenso qualquer dica

que me faça ver de frente

a solidão que me duplica?

Dentro embora

A sorte, discussão dos historiadores 

(logo ao fundo), dá lugar 

de palavra a este poema. 

Deus, em sonho (rudeza do animal), 

falava pelos cotovelos, de si para si, 

e só este último nada compreendeu. Tão tépido tempo travou. 

Nesse seu instante de vertigem, apanhou a sílabas 

e se achegou a elas, benevolente, 

mas a tremenda resposta (cólera) 

do algum valor filosófico é o que acrescenta com certa pressa: 

foi como se o tivessem rompido, o corpo que se partiu de frio, 

em um mágico alfabeto de fato – castigo eterno para os maus – 

em que ele podia ser habilidoso 

e o que sentiu naquela faquinha 

e o que selvagem tem me usado (oculto seu nome) 

para o que confrontou o interno 

com o dogma, e se ouvirá a voz 

querida deles na fumaça agitada, 

não havia senão o pouco assim, ou nos decifrando. 

O que já se iluminou submetido a mil operações mágicas, 

o que dá para anos de indecisão, procura (não decência). 

Refiro-me aqui à estrita noção – paradoxal: 

a crítica em geral foi seu cinzel. 

Ele considerara cada alternativa, desde as letras 

destinadas a nos castigar diante das suas aspas (seus chifres), 

até certos períodos justificados,

passando pela corrente de saliva a se urdir no que bebo 

para engolir com fé o placebo. 

  

estrelinha

esquecer deus*, essa Coisa

tão sem notícias

desde a nenhuma aparição

(e fazer Fogo, esse dogma

sem outra obrigação

a não ser transformar tudo

que não é à prova dele).

fundar religiões da rua

segundo terceiros,

e atravessar ainda outras tábuas da culpa

com rabiscos de sesta

com pouco ou mesmo nada de inocência

com cautela para não, e para não apenas.

estar como a lua que já se insinua de dia

(matar a fome, matar a fome

– a nossa filha sempre jovem

e que sempre volta –

diante da porta da velha era,

diante da era da porta velha);

e odiar voar de avião ou de imaginação,

mas amar ser pássaro que põe pássaros.

ser malcriado, e sobretudo,

jamais repetir isto que sou, por vaidade.

* de fato, 

só sei ser 

dessa excelência de ignorância, creio eu; o que cria,

substancialmente cambiante para os vossos gostos,

um vaivém de hábito e vicissitudes, conforme sou informado.

 

Um espaço de cada vez ou uma década a fazer este poema

Intervalo vazio. É ataraxia

entre dois clichês,

hiato entre tédios,

menos que espaço: vírgula.

E mistério em plena deriva: zona branca

posterior à calmaria que sucede a ação,

anterior à angústia que antecede a ação.

Ato entre o lastro e o impulso,

modo do gesto que é quase efeito

no momento crucial das peripécias, avulso,

ou movimento essencial entre duas inércias do peito.

Sucessões de cessações das sensações

aptas a jazer entre um não e o não ser,

é espesso espaço, portanto. Existe ali.

Indisposição sutil para o cada vez menos vago, logo à frente,

para o pouco indulgente, para o que há devagar tão abstrato.

Lassidão com que lá se dão o algo, o impreciso e o reticente.

Interstício entre sonho e sonho, é longa pausa para o não-ato

ou dolce far niente.

Primeiro conceito de lazer do mundo, a própria Poesia a apoia.

Superfície que ascende preocupada em fazer crescer seu fundo,

a preguiça sequer boia.

Nada a fazer.

Visita ao Sono

A entrada não é gratuita, mas barata, e se cobra simbolicamente.

Tomara que remédios? Tomara contra os tédios?

Tomara o vermelho que sim ou o azul que não?

Gregor Samsa ou o grego Tifão?

Passado o detector de metais, se nada de mais estiver presente,

cegue-se de olhos no guia do futuro para trás, e vou na frente.

A orientação essencial,

de que aqui as coordenadas egocêntricas têm valor nulo,

basta para nos nortear:

À esquerda são os fundos,

e ali as sobras de arte da Sifilização Acidental. Descontraiam-se.

Atrás fica o teto, até onde a vista alcança. Cuidado com a cabeça.

Acima há bancos onde a poupança pode descansar, logo à frente.

Adiante temos o chão. Por favor não pisar ali.

Abaixo a direita! – grito, entre outros ruídos. Fica proibido tocar

                                                                 no silêncio de ouro.

E antes de voltarmos ao ponto de partida, a praça de alimentação

aos que cumpriram nossa determinação: não entrar com comida.

A saída de emergência será através da nossa loja de conveniência.

Espero muito em breve poder revê-los

para qualquer outra visita monitorada a um dos meus pesadelos.