Moby Dick

,

esquecer quem sou

de saber só não ser

igual ao pó que lês

se pode ler no grão

lês que ao pó igual

nem vou, nem vão

parabolae

lagos de sentido e alcatrão, 

saídas de falsas fechaduras, 

nódoa, poças de escuridão, 

tipos de arcaicas máquinas, 

cabeças com chifres, hastes, 

celibatos de linhas impuras, 

manchas de vácuo ou nada, 

oposto essencial, contrastes, 

limiares para furar páginas, 

arca anárquica de ateísmos, 

monólito ao todo, em cada, 

as palavras são vis abismos 

anatemancipação

toda metáfora é metade

e dura fura cada áfona plêiade que evade

que

chic é ser maudit Poète

a declamar com chiclete

se vós exilados de Babel

ouvis nesta voz de papel

que

toda paráfrase parafusa

e gira e pira cada crase se abusa da musa 

Emilly

A minha mulher tem dois éles

e se desloca elástica em mim

                                              e voa para dentro do próprio sangue

                                                                por fora do corpo e de si

                                                                             quando me ama

                 e dança.

Jovem virgem que lê e dança a mais bela

minha namoramada mulher

quer me desposar

                            quer-me na primavera.

Quero-lhe o hímen, a mão, o sim e o sim.

Quero-a então para sempre só para mim.

Tira-me do sério (ó Destino)

e para dançar fora dos livros. E ela lê e me lê com éles nos óculos-

                                                              ósculos tranquilométricos

e me ama. Amo-a. Ela tem asas nos olhos e nos éles do meu amor 

sem calcinha. Ela é só minha.

Bela musa virgem se isso é possível não é possível depois de mim:

ela a quem sempre amar à primeira vista,

sangrada pelo poeta-plateia,

                                              volta ao corpo a escrever nua no ar

                                              o poema que com dois éles me cala

                                              ilegível no infalível fim que se infla

                                             com quem é o escolhido a deflorá-la.

Ela a mulher artista a melhor conquista a única que desejo cantar

                                               pois este fauno alcançou sua ninfa.

aminhaversão

eu odeio a poesia!

para tanta alegria,

o meio: é preciso

um sorriso no ou-

vido

(bétula, bálsamo),

consolação; alívio

o vinho generoso,

velho e excelente.

olho no todo pre-

cioso

(de ciúmes, zelo),

como pelo desejo

o quê mais intacto,

mas ainda quente,

se jamais lia o que

après cio e re-seio.

poesia? eu a odeio.

Seres, Sóis e Sinais

Sonho em me aculturar

por um contato estreito

com um amigo primitivo,

porém não consigo achar

o sujeito de estudo vivo.

E entretanto,

infelizmente,

há mais morto

do que vivente

e posso herdar,

na era moderna,

somente a cultura

daquele velho horto

escrita na caverna-lar

que figura em seu canto.

Ir pelo bonito sítio rupestre

repleto de estranhos petróglifos

a céu aberto e parcialmente submerso

em afloramentos rochosos areníticos, graníticos.

Ler em páginas de pedra os sonhos esquecidos,

fotodocumentados, georreferenciados,

uma vez escritos diante do fogo

no escuro antigo do tempo.

“A arte primitiva requer restauro?”

“De origem indígena pré-colonial,

é a forma pré-histórica

de comunicação visual

alheia a nossa era pós-histórica?”

“As linguagens gráfico-simbólicas

da comunidade autora

serão tão hiperbólicas

como uma nova arte promissora?”

Interrogava-se o Saussuressauro.

Na caverna 
nada o-
mito.

As linhas

Se você acha que eu nasci ontem, está certo, hoje disse, 
e, pelas minhas mãos, não morrerei amanhã, de velhice.

Lê-se apenas um conselho estilístico para quem escreve: 
                                                                          seja breve.

este poema sobre a cama

com todo o seu verso deitado nos lençóis em folha

essa musa de palavra dada por literatura

cumpriu ser despida de prosa

e lida ao pé da letra da cama da página à escolha

porque é bem feita de metáfora a gostosa

a olho nu tesuda poesia pura

penetrável por todos os lados

e em todos os sentidos obscenos

com ritmos e metros rimados

é uma heautontimoroumenos

se joga como um lance de dados

prova em si todos os venenos

o mar íngreme das escaladas

no trajeto do sol de lentejoula

a eclipsar réplicas

lar de líquenes as namoradas

cujo muco e dialeto de crioula

entendo no dente

um par de ímpares baforadas

no suco concreto de papoula

para o ápice épico

e cada quase êxtase conjurado no sexo

dentre as rugosas

separa lisa se paralisa

no pau do amado em anexo

quando com todo teu ventre gozas

essa frase com ênfase que te simboliza

em delírio curtido em martírio invertido

na luminosa figura na numinosa altura

da macabra queda da cama quebrada

Lido com teus olhos

Entre a aflição de sorver vertigens e o prazer de insuflar miragens

não possuo tempo de dormir e apenas sonho

porque a minha paciência latejando observou

o esvaziar de seus olhos até não mais não ver.

Nada aparece dentro embora tanto seja visto

e pela leiga vidência dos que olham ao redor

diversas vezes em pleno silêncio de um cimo

                                                                 ouço (essa voz cega

                                                                  ler) e sei ser usado.

Transatravés

Sente a tração textual 

este leitor ontológico e mamífero: 

seus olhos de ventania com fome, 

e a pintura, sua irmã, 

diriam estas ideias com o formato das cores; e nós, páginas, 

afirmação própria de escuros sons, 

tatearíamos no tempo outra ficção 

revinculada ao som de nosso nome. 

Dito bem menos grego do que falaria um copo d’água, 

com nenhum outro tema de ficções, 

conceito de dúvida, fúria ou mágoa, 

cada minuciosa cor que não é nada, 

como imortais mudariam de pensamento e de paixões. 

E se a língua em que se exercitava no jogo 

saísse para buscar alguma resposta 

e no erro lambesse os dados a lhes besuntar melhor vício, 

encontraria remédio a humanidade 

ou bem astros por trás de seu rosto 

que sem dúvida questionaria ainda a fundo. 

Recomponha tua figura, 

porque não se referia a conceitos abstratos, 

a chamativa cenografia que outro lê “amor” 

e se deixa iniciar pela casa deserta 

a partir dos labirintos de tabloides, 

mas em começar sua carreira com o sonho, 

órgão não oficial de alguma seita de pedra 

pois nos alimenta a voz do talvez invisível. 

Aí aprendeu o pouco latim de um rito elementar, 

mas algo nele, como era de se esperar, 

estava fora de época: a sua língua era? 

Alta era a tarde, e esta pedra como a obra de todos, 

só fazia ainda indagar sobre Deus, 

ou nem mais quem é nem o que é, 

mas já onde se acha e como evitar, 

se em alguma escadaria de templo, 

se nesse inumerável pó do planeta, 

se em cada própria questão, como “eu sou pergunta”. 

Estávamos nos anos finais de um século prestes a reincidir, 

e, logo depois, imersos na experiência mesma do se repetir. 

Saí em busca de meu crepúsculo 

como serão na recordação os rostos com uma rua, 

esta secreta possessão inocente, de puro músculo, 

se às vezes a tentação de traduzir para verdadeiro 

trai-me em português brasileiro: 

 jamais se possua! 

Conservei o meio natural, 

já que a verdade é que existe o caráter nele, 

obtendo qualquer efeito como de revelação 

e, detrás do indivíduo, ninguém verdadeiro 

senão certo estado da arte 

que tem seu preciso lugar em não sair dele 

ou no nunca aprofundá-lo. 

E o estilo de todos os mestres confirmou a sua suspeita. 

Quiçá não por meio, mas inteiramente maneiras do cantador, 

no caso um de modesto dialeto, 

homens e mulheres tiveram na mão este interlocutor humano 

que invocou (com as máscaras) sua alma, a de ser a descer só 

nesta sua experiência de mente impressa. 

Um rascunho escritor no início é onírico e vaidosamente bruto, 

ao qual terá dado razão se aceitou tal destino 

e, a poder, vazão, 

e só houve nele, ao despertar, os idiomas de sob suas pálpebras, 

inculto ainda, e nem sequer um banto ou tupi, 

o que para nós daria na mesma, 

mas o primitivo não podia estar entre paredes, 

pois a eternidade deste mundo é muito vulgar 

para a complexidade das feras. 

E seus palavrões não sabiam cessar (e de sono eu não comento, 

não para desonra dessa imaginação 

cuja especialidade eram os porquês, de interrogação sua pose), 

e aí renunciou ao como pelos quês, 

e se disse o que dito, o depoimento emitido no outono de 2012. 

Sua orelha está onde houver música, 

essa sentença encantada de demônio, 

vertida e replicada por uma verdade 

que desde sempre esteve subjacente 

às mil falsas senhas com que sonhas, 

e sua noite, uma vez desensurdecida, toca-nos a boca pequena, 

  e a nos beijar a cantilena 

a sua língua entregou-se à prática número dois, 

para a qual não podia saber estar predestinada. 

E, íntima vítima, exagerou gerações, 

já que o passado e o futuro em algo pressentidos 

na divisão da visão levada ao termo, 

induzidos a isto talvez pelo ser todo, 

no início tantos anos multiplicaram até o infinito, 

porque a máquina o fez vir com pretexto inverso 

àquele insuspeito que habita o eleito. 

Certa vez substância terna, nossa, esta voz imanente, carnal, 

enfiou um de seus inúmeros braços na página da minha testa 

podendo significar aqui um monstro, 

e atraiu-me para sentir tal inconsútil 

que sentado áspero, acocorou a obra 

como no ar outro véu de superstição 

 ou menos, uma sombra, 

ou este silencioso livro (ruído negro) origina suas sensações, 

algum fogo e logo certa ideia de dor 

 e calor e luz, e mais luz. 

Parte imortal, iniciou-o este tal não-método no todo-antídoto, 

uma mitologia simplíssima de besta 

que orate fez o primeiro movimento 

desordenar o divã a divagar seu afã 

como escolas abertas da nova idade, 

quando celebraremos o nosso ofício interno, 

aonde poderemos ser um, e levados 

a última potência, 

pois só despertaremos por distração, 

o que aqui se afirmou sem metáfora, que livre depreender-se-ia, 

que isto feria não, 

euforia. 

E não sede mora onde ocupo pouco, causo liquefeito, 

a mão se demora nas cordas e palavras cantam greve 

acompanhando-se à guitarra, com sol e dó das coisas, 

bebida babélica nas molas do salmo ou do impossível 

com que passarinho faz escalas entre nossas pestanas 

pois já não tinha sentido para as repetições do horário 

pois isso excederia a nossa incalculável compreensão, 

o que, previsivelmente, seria tão apenas inacreditável 

e as duas imagem, segundo se sabe, são uma só coisa. 

E, ao contrário, 

   este meu trecho de conversa a oeste 

acontecia durantemente as coisas em outras palavras: 

e já aconteceu, 

  sempre, 

no liso espelho de gravíssimo cenho 

cuja secreta estranheza 

(de menos um realismo, entrevisto onde o procuram) 

de patafísica a nos indicar a perfeita prisão de tempo 

na matéria do copo, pela errada circunstância da hora 

que tomada de um gole, 

abusou de mim, este tu de propósito 

que cumpre suprir ao tom ausente com o tom silente 

da imagem e do som e da ideia que possam ser úteis, 

e não fatuidade, 

quando o rosto olhou-o no assombro 

e duvidou reconhecer, naquela noite, truco do tempo, 

e ainda desde a madrugada seguinte, 

que caberia ensaiar as cores e formas 

do nunca rubricado no meio do peito. 

Como se já fosse uma única extensa metafísica 

na única linha em azul de leve, 

naquela urgência de ter a ideia de tempestades, 

começa a observar que pode a tal noção de nós 

(no século XXI) precipitar outro intervalo certo 

em escala mínima, quieto, exceto de si para dó, 

 ou jogo outonal 

sobre folhas secas e sem saber 

 ao cair com elas 

 que é, no início, 

 morrer de amor. 

E, penetrantemente, 

com o medo em riste, 

olhando-o de frente, 

perguntou ao criador qual era o seu nome, 

e ouviu que apenas criação é o que existe 

e que era hora da criatura estar com fome 

e comeu descrente. 

Isto equivaleria a dizer no máximo 

 (sempre dizer no máximo) 

que quem nos escreve nos deu esta resignação por hexâmetro; 

 mero utensílio a cabeçorra 

que demais amais assim tão viciosa 

  porque nos sabe à música; 

que ela voltou da sala de sem-razão para ser nossa antagonista 

  em seu alcance de Occam; 

que a escrita de contrários não fura 

o que transverberado está; 

e que isto, no fim, a náusea ardente de rever o que escrevemos, 

só está em quem é escrito.