quatorze questões de múltipla escolha ao redor de um soneto (gabarito)

o que aconteceu antes do começo? 

(  ) sempre parto da ideia da dor 

(  ) nada ainda estava do avesso 

(X) tudo, só até o fim anterior 

houve uma entidade criadora? 

(  ) creio que todo deus é incrível 

(  ) e talvez ainda uma tradutora 

(X) é destrutivamente possível 

de que é feito o ser humano? 

(  ) de um estranho senso de humor 

(  ) do maior óbvio ainda arcano 

(X) da mínima fração do autor 

como foi que chegamos aqui? 

(  ) sentados no sentido conversível 

(  ) ainda não passamos do croqui 

(X) através da linha reta ilegível 

qual a razão final dessa vida? 

(  ) o maior monumento ao ruído 

(  ) a busca por não chegar à saída 

(X) o contínuo se achar perdido 

o amor que sentimos o que é? 

(  ) o conteúdo que cabe às pessoas 

(  ) das carnes de demiurgo o filé 

(X) a má cola entre as coisas boas 

por que precisamos da arte? 

(  ) ela dá graça ao que tens lido 

(  ) para desumanizar-te 

(X) para nosso tempo cumprido 

estamos no mundo sozinhos? 

(  ) das popas não se vêem as proas 

(  ) a solidão tem outros caminhos 

(X) no silêncio nunca nada ecoas 

este universo chegará ao fim? 

(  ) tornará a direção passageira 

(  ) o termo causa efeito ruim 

(X) aonde tal fronte ir a fronteira 

o tempo possui um limite? 

(  ) o da hora de afinal saber 

(  ) como o atraso que se admite 

(X) duro só estando em haver 

qual é o limite da liberdade? 

(  ) é preciso explorá-la inteira 

(  ) basta encontrar sua metade 

(X) a cativante vida prisioneira 

por que é que nós morremos? 

(  ) é a última forma de lazer 

(  ) apenas porque podemos 

(X) para essa experiência viver 

existe uma vida após a morte? 

(  ) voa ao vento a vivaz poeira 

(  ) nada que para lá transporte 

(X) se apôs à última a primeira 

a eternidade pode terminar? 

(  ) quando a questão morrer 

(  ) se dermos chance ao azar 

(X) logo ao conseguir vir a Ser 

Fundamentadamente

Neutra, a Ideia nasce.

Nós, homens, depois,

fazêmo-la inflamada.

É o fanatismo do útil

que impõe tal ilusão.

Pensar claro, límpido,

freia a tendência a fé,

o apetite pelo poder,

a obsessão por Deus.

O riso contrapontear

a lucidez implacável,

a elegância lacônica,

é o Nada mais ideal.

E nobilíssimos vícios,

a dúvida, a preguiça,

são a saída pelo Mal

contra os diligentes.

Certeza: tara capital.

Poesia

Será ela aquela, a que Eu cria? Era já bela criada como acre dito?

Resigno-me ao signo ou resigno-me ao nome: esse sonho enorme.

Desta vez posso não ter me lembrado de tudo antes de recomeçar.

Tudo está perdido, e desta vez para todo o sempre. Achais o quê?

Nada nos espíritos a menos se a mais e estáveis tão alto que dê pé.

Transatravesso o Ser, já que eu, humano, desci para si, o consigo.

Faço tudo o que posso, mas fazer o que não posso é bem melhor:

                                                                é passagem só de volta,

                                                                     aí entro em colapso

                                                                              e lá me sento.

                                                                                     Sente-se.

Minha barba hoje cresceu um ano. Serão cordas de viola. É vossa.

Havia um buraco na caixa e nesse buraco uma caixa sem buracos.

Ali dentro dessa caixa haverá outras caixas ou apenas um buraco?

Escapo desse pensamento para ir pensar o cérebro em meu crânio.

                                                                                      Nascente,

                                                                                lá dá cócegas

                                                                         em termos cãibras

                                                                   no sentido: rio imenso,

pois congraça até me desaguar na ideia insensata, oceânica mente.

Viram coisas? Eu sim: visões de época, dadas vezes. Verão o quê.

Viremos um pouco de lado esse longe, com amor e sem bagagem.

A minha vida imita a arte sem razão de eu devolver esta reflexão.

O espelho me parte e sangra por inteiro. Para melhor te imaginar.

Transatravesso o Ser, já que eu, humano, desci para si, o consigo.

Nada de novo, estilo borboleta. Sentir é pensar com o corpo todo.

Dentro embora

A sorte, discussão dos historiadores 

(logo ao fundo), dá lugar 

de palavra a este poema. 

Deus, em sonho (rudeza do animal), 

falava pelos cotovelos, de si para si, 

e só este último nada compreendeu. Tão tépido tempo travou. 

Nesse seu instante de vertigem, apanhou a sílabas 

e se achegou a elas, benevolente, 

mas a tremenda resposta (cólera) 

do algum valor filosófico é o que acrescenta com certa pressa: 

foi como se o tivessem rompido, o corpo que se partiu de frio, 

em um mágico alfabeto de fato – castigo eterno para os maus – 

em que ele podia ser habilidoso 

e o que sentiu naquela faquinha 

e o que selvagem tem me usado (oculto seu nome) 

para o que confrontou o interno 

com o dogma, e se ouvirá a voz 

querida deles na fumaça agitada, 

não havia senão o pouco assim, ou nos decifrando. 

O que já se iluminou submetido a mil operações mágicas, 

o que dá para anos de indecisão, procura (não decência). 

Refiro-me aqui à estrita noção – paradoxal: 

a crítica em geral foi seu cinzel. 

Ele considerara cada alternativa, desde as letras 

destinadas a nos castigar diante das suas aspas (seus chifres), 

até certos períodos justificados,

passando pela corrente de saliva a se urdir no que bebo 

para engolir com fé o placebo. 

  

Corpo

É a massa abjeta de sentidos e sentimentos,

excremento dos deuses, barro informe do não-ser deus.

No umbigo dessa ideia, por alta casuística,

estamos menos adâmicos, menos edênicos,

mas mais humanizados, demasiados.

Somos o universo no centro do corpo,

a coisa de todas as medidas.

Em sua corporalidade, fisicalidade, é o próprio estar do ser.

Nossos corpos são o muro da metafísica,

o alimento da guerra,

a pátina do tempo.

O nu, único realismo possível ao corpo, é atemporal;

a despeito de toda anedótica moda e cosmética efêmera.

É justamente em sua imensa vulnerabilidade

que reside sua maior força,

a de estar provisório e de ser impermanente,

passageiro, ao mesmo tempo em que é transporte.

Sua decrepitude o torna eterno, sua tangibilidade o faz icônico.

No corpo, a banalidade o faz inédito,

e o desinteresse que nos causa a nossa familiaridade com ele

é a fonte mesma de toda sensualidade.

O corpo humano é composto pelos quatro elementos:

a água, representada pelo hidrogênio

(pelo que se tem sede e chora),

o ar em forma de oxigênio

(aquilo que se suspira),

a terra como carbono

(aquilo que sobra no final),

e fogo, representado pelo nitrogênio

(com cujo sal se faz a pólvora e, com doçura, o amor).

O corpo é dividido em três partes: sonho, dor e gestos.

A isso tudo se pode incorporar mais o que se quiser,

já que o corpo é escravo da mente,

embora o contrário também se verifique;

o corpo tudo acata, como uma página em branco;

ele sofre tudo, quase nunca calado, mas sempre sofre.

O corpo sobrevive a tudo,

já que quando morre já não o chamamos mais corpo,

senão cadáver.