Um ano de diferença

Aos cinco anos de idade, por haver nascido em dezembro, 

meus pais tiveram a opção de me colocar na escola, 

mas preferiram me deixar mais um ano livre. 

Sempre fui o mais velho entre meus pares, 

e, apenas por tal razão, tornei-me hoje um idiota, 

já que cresci julgando que todos os outros é que o eram. 

Tivessem meus pais me matriculado um ano antes, 

teria crescido a julgar que o idiota era eu, 

e talvez pudesse estar enganado. 

Devoré

Se palavras de veludo molhado

fossem ditas, soaria decadente?

Seu som seria belo o suficiente

ou combinaria melhor o couro cru do brado?

[Adoente.

Enteado.]

Quero vestir bem o palavreado

para cada peça parecer fluente

sem causar impressão decente.

Estaria à flor da pele de veado

se eu usasse algo transparente.

A hora requer traje apropriado

para provar melhor ao bocado

e então indago: estou al dente?

[Enteado.

Adoente.]

E por sinal trajarei algo quente,

sobretudo por já estar atrasado.

O Tempo frio me espera pelado

para sua ceia, e seria o fim não estar presente.

No exame das páginas, ler meus olhos a fundo

Sobre meu nada diuturno, eis as pátinas, assumo:

lendo todo o tempo, fumo muito e pouco durmo,

sem saber se há isto que na vista aja ou se o finjo,

o que raja de vermelho o branco dos meus olhos

tal como tinjo de vermelho o branco das páginas:

ou naturalmente rajada ou artificialmente tingida,

seja em franco espelho, seja sob vernizes e óleos,

não é como leio a vida, mas como faz por ser lida. 

Emilly

A minha mulher tem dois éles

e se desloca elástica em mim

                                              e voa para dentro do próprio sangue

                                                                por fora do corpo e de si

                                                                             quando me ama

                 e dança.

Jovem virgem que lê e dança a mais bela

minha namoramada mulher

quer me desposar

                            quer-me na primavera.

Quero-lhe o hímen, a mão, o sim e o sim.

Quero-a então para sempre só para mim.

Tira-me do sério (ó Destino)

e para dançar fora dos livros. E ela lê e me lê com éles nos óculos-

                                                              ósculos tranquilométricos

e me ama. Amo-a. Ela tem asas nos olhos e nos éles do meu amor 

sem calcinha. Ela é só minha.

Bela musa virgem se isso é possível não é possível depois de mim:

ela a quem sempre amar à primeira vista,

sangrada pelo poeta-plateia,

                                              volta ao corpo a escrever nua no ar

                                              o poema que com dois éles me cala

                                              ilegível no infalível fim que se infla

                                             com quem é o escolhido a deflorá-la.

Ela a mulher artista a melhor conquista a única que desejo cantar

                                               pois este fauno alcançou sua ninfa.