Trabalhos Noturnos

Traga pedra a madrugada inteira!

É uma banguela, é uma marginal,

e fica craque como caminhoneira:

a última saída é pela preferencial.

Sombra e tara, notícia imediata?

Finge que me ama, atuar é atual.

A cara na tela, na cama é barata:

um programa por um comercial.

Ele é poeta ou padeiro,

suponho. Nada matinal,

o amanhecer o aquieta.

Vai dormir o dia inteiro:

é um sonho por um real. 

Fundamentadamente

Neutra, a Ideia nasce.

Nós, homens, depois,

fazêmo-la inflamada.

É o fanatismo do útil

que impõe tal ilusão.

Pensar claro, límpido,

freia a tendência a fé,

o apetite pelo poder,

a obsessão por Deus.

O riso contrapontear

a lucidez implacável,

a elegância lacônica,

é o Nada mais ideal.

E nobilíssimos vícios,

a dúvida, a preguiça,

são a saída pelo Mal

contra os diligentes.

Certeza: tara capital.

Emilly

A minha mulher tem dois éles

e se desloca elástica em mim

                                              e voa para dentro do próprio sangue

                                                                por fora do corpo e de si

                                                                             quando me ama

                 e dança.

Jovem virgem que lê e dança a mais bela

minha namoramada mulher

quer me desposar

                            quer-me na primavera.

Quero-lhe o hímen, a mão, o sim e o sim.

Quero-a então para sempre só para mim.

Tira-me do sério (ó Destino)

e para dançar fora dos livros. E ela lê e me lê com éles nos óculos-

                                                              ósculos tranquilométricos

e me ama. Amo-a. Ela tem asas nos olhos e nos éles do meu amor 

sem calcinha. Ela é só minha.

Bela musa virgem se isso é possível não é possível depois de mim:

ela a quem sempre amar à primeira vista,

sangrada pelo poeta-plateia,

                                              volta ao corpo a escrever nua no ar

                                              o poema que com dois éles me cala

                                              ilegível no infalível fim que se infla

                                             com quem é o escolhido a deflorá-la.

Ela a mulher artista a melhor conquista a única que desejo cantar

                                               pois este fauno alcançou sua ninfa.

Círculos de Confusão

Para obter o ângulo certo

ao procurar o dia perfeito

era preciso olhar de perto

as distâncias que espreito?

Haverei de ver brilho tão alheio

ali em baixo quanto lá em cima?

Caberá aqui em mim se no meio

é tão menos luz do que enzima?

Onde estarei mais quente

se dispenso qualquer dica

que me faça ver de frente

a solidão que me duplica?

Poesia

Será ela aquela, a que Eu cria? Era já bela criada como acre dito?

Resigno-me ao signo ou resigno-me ao nome: esse sonho enorme.

Desta vez posso não ter me lembrado de tudo antes de recomeçar.

Tudo está perdido, e desta vez para todo o sempre. Achais o quê?

Nada nos espíritos a menos se a mais e estáveis tão alto que dê pé.

Transatravesso o Ser, já que eu, humano, desci para si, o consigo.

Faço tudo o que posso, mas fazer o que não posso é bem melhor:

                                                                é passagem só de volta,

                                                                     aí entro em colapso

                                                                              e lá me sento.

                                                                                     Sente-se.

Minha barba hoje cresceu um ano. Serão cordas de viola. É vossa.

Havia um buraco na caixa e nesse buraco uma caixa sem buracos.

Ali dentro dessa caixa haverá outras caixas ou apenas um buraco?

Escapo desse pensamento para ir pensar o cérebro em meu crânio.

                                                                                      Nascente,

                                                                                lá dá cócegas

                                                                         em termos cãibras

                                                                   no sentido: rio imenso,

pois congraça até me desaguar na ideia insensata, oceânica mente.

Viram coisas? Eu sim: visões de época, dadas vezes. Verão o quê.

Viremos um pouco de lado esse longe, com amor e sem bagagem.

A minha vida imita a arte sem razão de eu devolver esta reflexão.

O espelho me parte e sangra por inteiro. Para melhor te imaginar.

Transatravesso o Ser, já que eu, humano, desci para si, o consigo.

Nada de novo, estilo borboleta. Sentir é pensar com o corpo todo.

aminhaversão

eu odeio a poesia!

para tanta alegria,

o meio: é preciso

um sorriso no ou-

vido

(bétula, bálsamo),

consolação; alívio

o vinho generoso,

velho e excelente.

olho no todo pre-

cioso

(de ciúmes, zelo),

como pelo desejo

o quê mais intacto,

mas ainda quente,

se jamais lia o que

après cio e re-seio.

poesia? eu a odeio.

Seres, Sóis e Sinais

Sonho em me aculturar

por um contato estreito

com um amigo primitivo,

porém não consigo achar

o sujeito de estudo vivo.

E entretanto,

infelizmente,

há mais morto

do que vivente

e posso herdar,

na era moderna,

somente a cultura

daquele velho horto

escrita na caverna-lar

que figura em seu canto.

Ir pelo bonito sítio rupestre

repleto de estranhos petróglifos

a céu aberto e parcialmente submerso

em afloramentos rochosos areníticos, graníticos.

Ler em páginas de pedra os sonhos esquecidos,

fotodocumentados, georreferenciados,

uma vez escritos diante do fogo

no escuro antigo do tempo.

“A arte primitiva requer restauro?”

“De origem indígena pré-colonial,

é a forma pré-histórica

de comunicação visual

alheia a nossa era pós-histórica?”

“As linguagens gráfico-simbólicas

da comunidade autora

serão tão hiperbólicas

como uma nova arte promissora?”

Interrogava-se o Saussuressauro.

Na caverna 
nada o-
mito.

As linhas

Se você acha que eu nasci ontem, está certo, hoje disse, 
e, pelas minhas mãos, não morrerei amanhã, de velhice.

Lê-se apenas um conselho estilístico para quem escreve: 
                                                                          seja breve.

dormir, sonhar, despertar

dormir

não sem qualquer resistência

a tão sutil fração de suicídio

e, por

desejar profundo,

atingir

a superfície de si

sonhar

como quem já é 

para estar sem fundamento

e, em não caber,

deixar-se andar livremente

para mais saber

quanto mais se é sonhado

despertar

sem decapitar o sonho

condenado ao dia

por ter drogado a noite

e, ao longo dessa

debilíssima vigília,

continuar despertando