aminhaversão

eu odeio a poesia!

para tanta alegria,

o meio: é preciso

um sorriso no ou-

vido

(bétula, bálsamo),

consolação; alívio

o vinho generoso,

velho e excelente.

olho no todo pre-

cioso

(de ciúmes, zelo),

como pelo desejo

o quê mais intacto,

mas ainda quente,

se jamais lia o que

après cio e re-seio.

poesia? eu a odeio.

Seres, Sóis e Sinais

Sonho em me aculturar

por um contato estreito

com um amigo primitivo,

porém não consigo achar

o sujeito de estudo vivo.

E entretanto,

infelizmente,

há mais morto

do que vivente

e posso herdar,

na era moderna,

somente a cultura

daquele velho horto

escrita na caverna-lar

que figura em seu canto.

Ir pelo bonito sítio rupestre

repleto de estranhos petróglifos

a céu aberto e parcialmente submerso

em afloramentos rochosos areníticos, graníticos.

Ler em páginas de pedra os sonhos esquecidos,

fotodocumentados, georreferenciados,

uma vez escritos diante do fogo

no escuro antigo do tempo.

“A arte primitiva requer restauro?”

“De origem indígena pré-colonial,

é a forma pré-histórica

de comunicação visual

alheia a nossa era pós-histórica?”

“As linguagens gráfico-simbólicas

da comunidade autora

serão tão hiperbólicas

como uma nova arte promissora?”

Interrogava-se o Saussuressauro.

Na caverna 
nada o-
mito.

As linhas

Se você acha que eu nasci ontem, está certo, hoje disse, 
e, pelas minhas mãos, não morrerei amanhã, de velhice.

Lê-se apenas um conselho estilístico para quem escreve: 
                                                                          seja breve.

dormir, sonhar, despertar

dormir

não sem qualquer resistência

a tão sutil fração de suicídio

e, por

desejar profundo,

atingir

a superfície de si

sonhar

como quem já é 

para estar sem fundamento

e, em não caber,

deixar-se andar livremente

para mais saber

quanto mais se é sonhado

despertar

sem decapitar o sonho

condenado ao dia

por ter drogado a noite

e, ao longo dessa

debilíssima vigília,

continuar despertando

 

Dentro embora

A sorte, discussão dos historiadores 

(logo ao fundo), dá lugar 

de palavra a este poema. 

Deus, em sonho (rudeza do animal), 

falava pelos cotovelos, de si para si, 

e só este último nada compreendeu. Tão tépido tempo travou. 

Nesse seu instante de vertigem, apanhou a sílabas 

e se achegou a elas, benevolente, 

mas a tremenda resposta (cólera) 

do algum valor filosófico é o que acrescenta com certa pressa: 

foi como se o tivessem rompido, o corpo que se partiu de frio, 

em um mágico alfabeto de fato – castigo eterno para os maus – 

em que ele podia ser habilidoso 

e o que sentiu naquela faquinha 

e o que selvagem tem me usado (oculto seu nome) 

para o que confrontou o interno 

com o dogma, e se ouvirá a voz 

querida deles na fumaça agitada, 

não havia senão o pouco assim, ou nos decifrando. 

O que já se iluminou submetido a mil operações mágicas, 

o que dá para anos de indecisão, procura (não decência). 

Refiro-me aqui à estrita noção – paradoxal: 

a crítica em geral foi seu cinzel. 

Ele considerara cada alternativa, desde as letras 

destinadas a nos castigar diante das suas aspas (seus chifres), 

até certos períodos justificados,

passando pela corrente de saliva a se urdir no que bebo 

para engolir com fé o placebo. 

  

estrelinha

esquecer deus*, essa Coisa

tão sem notícias

desde a nenhuma aparição

(e fazer Fogo, esse dogma

sem outra obrigação

a não ser transformar tudo

que não é à prova dele).

fundar religiões da rua

segundo terceiros,

e atravessar ainda outras tábuas da culpa

com rabiscos de sesta

com pouco ou mesmo nada de inocência

com cautela para não, e para não apenas.

estar como a lua que já se insinua de dia

(matar a fome, matar a fome

– a nossa filha sempre jovem

e que sempre volta –

diante da porta da velha era,

diante da era da porta velha);

e odiar voar de avião ou de imaginação,

mas amar ser pássaro que põe pássaros.

ser malcriado, e sobretudo,

jamais repetir isto que sou, por vaidade.

* de fato, 

só sei ser 

dessa excelência de ignorância, creio eu; o que cria,

substancialmente cambiante para os vossos gostos,

um vaivém de hábito e vicissitudes, conforme sou informado.