O MENINO ARTEIRO

I 

Coroa de sonetos dá ao poeta o menino arteiro 

Que cresceu para errar honrando a sua infância 

Meia noite e quarenta pousa fênix no ponteiro 

Que é ocaso e aurora a guiar minha alternância 

Vim doutro mundo por barão assinalado 

A minha liberdade negreira foi quilombola 

Fui um último canibal caeté genocidado 

E ao conhecer a mim mesmo me fiz escola 

Dos deuses eu roubava só o açúcar refinado 

E devoravam meu fígado aquelas outras crianças 

Escrevi o meu nome lá onde morri afogado 

Ou rimei suas imagens com minhas semelhanças 

E cresci desde dentro desse infante malvado 

Oferecendo poesia sob um manto de lembranças 

II

Oferecendo poesia sob um manto de lembranças 

Eram as próprias artes as musas que me inspiravam 

Desvendei a justiça à vista do infiel das balanças 

E fugi à medida que meus passos se desfraldavam 

Extraíram minhas amígdalas mas continuei poeta 

Cantando em versos desde o insulto até a piada 

Por onde pedalei cavalos e cavalguei de bicicleta 

Tive mil inimigos para dar conselhos e porrada 

Fui sempre assim com quem escreveu e não leu 

Contra os bundas moles mostrei meu traseiro 

E assim só cagava andando até que o pau comeu 

Crucifiquei um rato vivo sobre o formigueiro 

Fui o herói que matou todos os vilões menos eu 

Reinava a rima trocada por meu reino inteiro 

III 

Reinava a rima trocada por meu reino inteiro 

Quando a brincadeira começou a ter mais graça 

Cortaram minha cabeça para eu ser brasileiro 

E assim minha arte foi ainda ser antena da raça 

O autoconhecimento me pôs calos na mão 

Baixos instintos que escalpelaram um cabaço 

Não por acaso adquiri uma fama de bufão 

Pois de menino me faço descabelado palhaço 

Quando todos ordenam mas ninguém me controla 

É a minha careta indômita sob máscaras mansas 

De língua tão bem afiada que ninguém me amola 

Mudei tanto de tamanho que gostei de mudanças 

Até que um dia me mandaram mudo para a escola 

Onde o tempo fez de bobas as minhas esperanças 

IV 

Onde o tempo fez de bobas as minhas esperanças 

Acertei na minha cabeça a distância de uma pedrada 

Quando carnaval e finados tem as mesmas danças 

O tempo me seduz qual a carniça que quer ver pelada 

Eu me sentava torto para escrever certa linha 

Que me garantiria todo direito de voar 

E a cada vez que decolo daquela escrivaninha 

Não há maioridade que me faça voltar 

Entrei em cena comendo o meu papel de autista 

E até as lágrimas que sangrei eram fingidas 

Fui sozinho o grande elenco nunca protagonista 

Pois bebi a tinta azul da caneta dos suicidas 

E me fez triste não morrer precocemente artista 

As minhas febres já eram de liras coloridas 

V

As minhas febres já eram de liras coloridas 

Quando chorei leite sobre lágrimas derramadas 

Diagnosticaram meu nascimento com vidas 

Fui ser iniciado na religião dos contos de fadas 

E nutrido com colheradas de labirintos 

Entortei o meu giz ao aprumar paredes 

Dei cambalhotas com planetas extintos 

Boiei superficial a chorar minhas sedes 

Bati punhetas para apanhar cicatriz 

Roubava gibis e frutas ou beijo de professora 

Lúdicos tantos troca-trocas que fiz 

Sempre com o mote livre e a verve gozadora 

Daquilo que não existe fui aprendiz 

Diante do meu leitor e atrás da minha leitora 

VI 

Diante do meu leitor e atrás da minha leitora 

Fui aquele que cresceu para plagiar a si mesmo 

Calculo a mesma temática comprometedora 

Sempre outro e diverso de ti mas nunca a esmo 

Com o fogo de sonhar artifícios mijei colchões 

E ainda moleque preguei chiclete na cruz 

Pichava as igrejas e bibliotecas com palavrões 

Com a estética torpe de um gato andaluz 

Escrevi cartas anônimas que assinava psicopata 

Mordi meninas e maçãs do amor mordidas 

E em desaprender boas maneiras fui autodidata 

Naveguei em tantas páginas desconhecidas 

E saqueando dicionários com poética de pirata 

Enterrei minhas estrofes em ilhas perdidas 

VII 

Enterrei minhas estrofes em ilhas perdidas 

Cujos mapas achei que seria ridículo publicar 

Curtas demais as minhas horas cumpridas 

Escrevendo por extenso o meu tempo devagar 

Fumei no peito o que ainda trago escondido 

Deu pé de cachimbar saciado com saci 

Para ser virtuoso era melhor não ter nascido 

Lapidei a minha morte desde que nasci 

Minha vida foi o circo onde a despeito das palhaçadas 

As quais a plateia aplaudia mais acolhedora 

Foi a queda do trapezista o que causou as gargalhadas 

Como por mágica vi a obra prestidigitadora 

E continuando o espetáculo daquelas lonas queimadas 

Sonhei inventar uma brincadeira libertadora 

VIII 

Sonhei inventar uma brincadeira libertadora 

Tanto de Deus como do reino desde mundo 

Alguma nova espécie de criação precursora 

Cujo acesso me desce hoje o mais profundo 

Já que vim ao mundo no dia mesmo de Nero 

Em um batismo de fogo tive de ser lavado 

E o meu ardor de berço é outro que incinero 

Desde criança sendo um elemento levado 

Comunguei com o irmão Rimbaud nosso gênio ruim 

E fui marcado tão premeditadamente sem querer 

Que me excomunguei convertido em demônio mirim 

Tramei alguém lógico que só tinha de acontecer 

E desci par assim pois um egoísta eu só fui para mim 

Ontológico por pura púrpura falta do que nascer 

IX 

Ontológico por pura púrpura falta do que nascer 

Ao menos fui as crianças e mais eus a criançada 

Fiz de mim o mais estranho para me reconhecer 

E fui mestre em tudo que se pode criar do Nada 

Quis sair justo em um sábado de madrugada quente 

Mas não encontrei sequer uma vagina pelo caminho 

Nasci de cesariana ao fim daquela jornada nascente 

Cruzei o arco do triunfo sendo ainda um bebezinho 

Minha cela foi a fralda e minha casaca o pijama 

Escrevi por cima da minha certidão e embaixo assino 

Vim para ser o próprio poema que me declama 

Fui só mesmo que eu é um outro amigo que imagino 

E o meu primeiro nome tem vidas por anagrama 

Nada me devolveria ao conforto daquele zero uterino 

X 

Nada me devolveria ao conforto daquele zero uterino 

Cantei amarga a novidade na pose do enforcado 

Maldito era o nome inédito que dei àquele meu hino 

Que sem saber censura me declamava abortado 

Desenvolvida comigo a parca sombra minha 

Um dia adolesci do tímido mal de súbito amar 

E foi na enciclopédia que tive por madrinha 

Que lendo catarses arranquei os olhos a viajar 

Enlouquecia até aos imaginários dos meus amigos 

Pendi muito para os arredios sem me arrepender 

Fui tão individualista que parecia ter dois umbigos 

Era o herege desde que acordava até o anoitecer 

Mais insuportável do que me pareciam os castigos 

Erros e diabruras me faziam santo ao adormecer 

XI 

Erros e diabruras me faziam santo ao adormecer 

Com os pesadelos mais intensos assim que acordava 

Tive de cabular aulas para arranjar tempo de ler 

E ao fugir do tédio da escola ninguém me alcançava 

Trago em mim cicatrizes abismais como brasas 

Escarlates como era o meu longo cabelo lindo 

No sonho fantástico em eu que voava sem asas 

O incrível é que apenas caminhava dormindo 

Vesti armaduras e escafandros entre outras fantasias 

Cantando cheguei a me afundar no amarelo submarino 

E compus bolhas de sabão assoviadas com melodias 

Pelo medo do escuro esfrego os olhos a ver se alucino 

Com braços de ferro a dourar tolices com alquimias 

Tímido duelei com moinhos gigantes desde pequenino 

XII 

Tímido duelei com moinhos gigantes desde pequenino 

Mas sob o artista que retrato em um cofre a decrepitude 

É que me disfarçava de normal como manda o figurino 

No fundo jazo qual a flor afogada na fonte da juventude 

Sou o raio que reincide certamente incorrigível 

Espelho que reage e se imita irrefletidamente dual 

Acidentalmente de propósito a criança terrível 

Que nasci ainda renasce por pura imposição fetal 

De capeta me chamavam atendendo Satã 

Analfabetizado desde quando aprendi a escrever 

Para a mais feia é o que escrevi na maçã 

E discordei daquelas regras de ouro por aprender 

Caí de cabecinha mole na realidade chã

Ocorre que inconsequente eu brinquei de crescer 

XIII 

Ocorre que inconsequente eu brinquei de crescer 

Desde o cerne mesmo do que fui sem solução 

Para me tornar o grande problema que vim a ser 

Cresci ao redor do meu pequeníssimo coração 

E é mesmo o fim da picada mas não há atalho 

Comparado a isso ser adulto é outro rito de passagem 

Ainda hoje costumo agir como aquele pirralho 

O que faz de mim um retardado ou espírito selvagem 

Reputo que só me conhecem pela reputação manchada 

Mas não foi por ler livros que fui levado ao desatino 

Que desde sempre tive por escudeira minha quixotada 

Plantei raízes na merda em que daninho eu germino 

E só não renasço se mente a minha cultura empoeirada 

Só para o poeta destarte voltar a ser o arteiro menino 

XIV

Só para o poeta destarte voltar a ser o arteiro menino 

Escrevi para ele estes redemoinhos porque tenho passado 

Em um espelho ele lia em mim o seu próprio destino 

Seu futuro voltou nesta metamorfose que me hei tornado 

Apesar de trocada a identidade quando virei cidadão 

Minha obra continua sua cartilha de erros enciclopédica 

E quando me toca a saudade de usar da má educação 

Meus passos amarram os nós de sua botinha ortopédica 

Ele me fez ver que vida inteligente só há em Marte 

Com ele me nino em canto do seu cancioneiro 

Foi o menino que fui quem me ensinou a fazer arte 

Aprendi com ele que poético é ser bagunceiro 

E quando a inquieta poesia de mim não fizer parte 

Coroa de sonetos dá ao poeta o menino arteiro 

XV 

Coroa de sonetos dá ao poeta o menino arteiro 

Oferecendo poesia sob um manto de lembranças 

Reinava a rima trocada por meu reino inteiro 

Onde o tempo fez de bobas as minhas esperanças 

As minhas febres já eram de liras coloridas 

Diante do meu leitor e atrás da minha leitora 

Enterrei minhas estrofes em ilhas perdidas 

Sonhei inventar uma brincadeira libertadora 

Ontológico por pura púrpura falta do que nascer 

Nada me devolveria ao conforto daquele zero uterino 

Erros e diabruras me faziam santo ao adormecer 

Tímido duelei com moinhos gigantes desde pequenino 

Ocorre que inconsequente eu brinquei de crescer 

Só para o poeta destarte voltar a ser o arteiro menino 

  

CÚ

Homem que é-homem, como Genésio, depois de morto, rasteja inda diversas léguas. Serpenteara de érrepente rumo Este. Num encaro de chãos, dos calçados de calçada aos barreiros do bairro, que voltariam-lhe para casa tão e calvo.  No final do expedoente de costureiro, estava com avançadidade. Ao se avistar pelo espelho, podia enxergar a calvície, podia enxergar a corcunda, podia enxergar as rugas; podia pelo menos enxergar muito bem. Genésio sabia que lhe haviam linchado sob granizo, motivo pelo qual estava bem ensopado, além de ensopapado. Outra vez através das veredades, outras vê ao dirimigir-se, pensageiro.

Ele não reagira, era contra; detestava na violência o inconteste de toda espontaniedade. Revoltava-se para o não adiantado do depoente, de encontro à rotação do tino, em desencontro com justicências... O estio da chuva veio com o estio do dia, ainda noite. Pensava caminhos na escuridão, numa escuridão daquelas que faziam brotar nele várias cabeças. Foi quandonde chegara, não em casa, mas a meio da caminhagem. Genésio penseou: estou habitado de glandes emoções, o que recinto muito. Desencloacara-se da cidade com hêsito, num êxodo de enxurrada. Quatreandando até acolalí donde se afundeava o só fim. Com seguir conseguiu apenas a duras penas covar uma cava, semeando a fofa terra consigo mesmo.

Deitado de lado, jazia inculto na jazida estéril, ajoelhado no próprio peito, iqual a feto. Raiava o outro, doirado, vindouro. Enquanto o morrido, socorrido do nascente melífluo, conjeturava: morrer por morrer mais valia ver o amanhã do sol. Genésio em tão se leveanta de dentro da própria sombra, na qual ainda se escora, e diante de um zenitão acorcorado na desvertical do fundo mais longelínquo, sabe-se há de mirar uma apariçona de umárvore, desfolhada em não mais que dez folhinhas, à contraluzular no que a via no que havia.

 Ficando de pérpendicular, abre Ivete, o canivete de ofício, que o vício da oficina não fez trabalhar a descoser umbigos a cintura alheia quando da precisão; este chovido na enferrujada véspera, o cortante fio estio do tempo de metal afiado a frio; com ele, grava no lombo do torto, desfolhado pé de planta, o nome chamado de seu memorial: “CÚ” é o que ele escreve, letras primeiras. Riscado com sete traços maiúsculos que revelam o vermelhado de dentro de por sob as aparências do pau em vida, consangrado no umbigo. Pensava alto nesse baixo relevo, câmara sempre escura que se desencarnando subia copiosa com seu mais alto repensar. De vez que na copa desse tino apassarinhou-se um pouso penoso de bem-te-vi que, a sismar, triscava o cimo da pensa-mente de Genésio em desatinada perguntação:

Pensas alto, mas mal-te-escuto, por que razão? Se te quis a ti mesmo um bruto a fugir do lume e a te embrenhar na treva analfabeta, por que agora me sai com esta de escrivinhos? Já que não aprendeu uma qualquer conta ou composição, como chega-me assim logo com tal palavrinha, um palavrão? E sem mais, sem mães nem paz, por que irrompe destarte como que parido de besta, parado na bosta, começado pela saída última? Além do que, tua exceção a ratificar todas as regras, quando mete no teu CU traçado um risco a mais, será por que agudo e inclinado o pinto-sete do próprio risco amais?

Responde Genésio: Ave, ave! É que andei, entre aspasmos, a voltar de longe nos sonos, sempre diverso, picado por sonhaduras como que de fogo, de ar de terra, de maravilhentas experianças. E, palavra, as palavras todas é queíme vem ao acasismo do movimentoda mão, na consciência, endireiteando a sinistrada ignorância que se encabrestava em mim. O tempo foi coisa preta, negrócio doido e doído do ido porvir. Eu parecia que a mim mesmo me paria. Foi quando nesse meio de tudo, para serviço de pensear melhor, na pior das coceiras da interna sarna, cobrão dos dentros, quis me fazer a sentar uma ideia, a modo carvalheiro de matutar sem tadinho. E não havendo realismismo de com que sentar um banco, planto um cá nessa casca, para acolhida em logo sob a minha caspa. Nisso é que me firmo, como quando dormido soletrando sonhos da cor dos acordados e, acordos a cor dados, apalavrei-me comigo de que Genésio não somente este-vê aqui, mas só suamente aqui está.

A minha firma-rubrica, venere-a, pus no pau que não serviu de papel, como o tal que se multiplica desde Babel. Corrijo-me defeita que com sete talhos se perfaz um pau, com quarenta e nove se faz uma canoa, então assim inteiro se parte de todo para longe do mal, e do sal se revolta à sonhação do meu gosto, a docicada uma formigando o rosto, a distar disto que bem seteselado erava nas minhas escuressencias de antanho, a pouca elípse. E quando o grande rio foi minha raciocinura, imenso e sem outra mensura que esse imarginário de assentar o poeirão internado no mim e o nominho de tudo, dessas memórias, é decerto CÚ, pois de esperto sonhei desperto com eu mesmo e minha bunda sentardos arvorando a vida do conhecimento e o conhecimento da vida para um e outro aladinho como você levar apolinizando por aí este, o um recado: que mesmo de pé nonada eu estou sentado no firmamento, que o meu CU é CÚ, tem assento.

Narrativa e erro

A extinção dos morcegos será a das bananas / Ó Deuses, deuses,

       dai-me um peidinho piedoso / A desfolhar borboletas /

            Ordenar adornos, tornear transtornos /

Paisagem com mosca, fosfena com cisco /

                 Teorema do ser ao sul / 

             Ser do contra / Viagem vertical /

Pela qual acaricio o tesão dentado com algum punhado de luvas /

Onda acordeonista que toca o tempo de banho / De visual arcaico

       forjado então adiante / Se o futuro do passado está sem-

          pre parado / Espreita através

         de um ouvido da porta / E intui o ferreiro /

Que inexistindo pai / Orfeu /

Ferveremos os fetos dos órfãos

E neste céu roxo, um sol de ameixa /

        Miraculosamente amadurece /

        A salgada mágoa de lesmas desse Zéfiro horizontal

           contudo oculto no núcleo do outono /

E aí bebo a solução do problema anterior /

         A endossar os nervos lançados / No instante

 lubrificante brutal que ilumina / Esta confeitaria cerimonial,

                 oficina luciferina /

 Bagagem (de mão) de ferro derramado /

   Em todas as espécies de plantas dos pés / Mistura de fumos

               na carta de rumos /

Logro lírico a colorir do rigor / Livre desses destinos repulsivos /

E o pulso dissidente sorve seu nervo servil / Nascente incógnita

              de eficácia fescenina /

Epopeia que se copia opiácea no último cerne do sonho lotado /

No detalhe do detalhe retilíneo / Cume de faca, gume de pico /

           A devassidão do vocábulo fodido /

  Badalo fosco que é puro ouvido / No crânio descontínuo /

  Do homem relutante que, estranho em seu túmulo / Some

       este coro de covas /

       À tua ilha-presença, este lugar que criei só /

               Louco ou coisa melhor /

Nestes dois quartos da hora de fama / Altivo discurso sozinho /

Meia hora de bondade / Porque há cada vez mais terra no céu /

Até antes da tattoo seu corpo no tempo era obra em progresso /

Projeto para algum imprevisto enquanto prova da fruta-mídia /

Ciência que se debruça / Nesta cinza volátil / Readolescendo /

O seu nascer bifurcado /

Desde a vodka gótica / Tomada com gelo de água de torneira /

         Em meu quarto de costas para a Metrópole /

         Outro / Mesmo aprendiz de branco (75%) /

         Com a memória explícita de lobo temporal /

Pó de ser lido o meu Mal (dito diário) /

         Ao empapelar sua prole de sotaque etrusco /

         Ou decretar milagre em estado de exceção /

         Neste seu curso intensivo de arlequinagem /

Que (mar)ca dente /                            Alfabetos / que falo besta /

         Como se do mero exercício de canto kitsch /

         Eclodissem as sedes que li / E doces de lis /

         Sangria de amor cego ao escalpelar patrões /

Um cheiro de som / Cor que se tateia,

      gosto que se tatua /

Como se o sonho fosse tão mais real /

Pois, chupada esta realidade, ele seria tudo aquilo que te resta /

Pois o real sou eu (menos a vontade) /

               E este f(i)ode Ariadne /

Extremo sexo-trem da razão exausta (se extenua tu de anexo) /

Rumo ao horizonte que já se doura / Do sol que a foto estoura /

Flechas do Amor: ser de mais formas do que Satã ou o açúcar