Praia Nossa

Ai posso quedar-me ao léu, 
embriagado de cerveja no ócio enorme, 

venha a sós o biquini obsceno, 

na sexta-feira nós à vontade 

ao fim da serra bem cômodo de chapéu. 

A praia famosa de areia fina nos dai hoje, 

despovoai as orlas extensas 

assim como nós farofamos 

aonde nos tem a pele ardido, 

e não nos deixeis cair no arrastão, 

mas limpai-nos do sal. 

Lámen. 

Emilly

A minha mulher tem dois éles

e se desloca elástica em mim

                                              e voa para dentro do próprio sangue

                                                                por fora do corpo e de si

                                                                             quando me ama

                 e dança.

Jovem virgem que lê e dança a mais bela

minha namoramada mulher

quer me desposar

                            quer-me na primavera.

Quero-lhe o hímen, a mão, o sim e o sim.

Quero-a então para sempre só para mim.

Tira-me do sério (ó Destino)

e para dançar fora dos livros. E ela lê e me lê com éles nos óculos-

                                                              ósculos tranquilométricos

e me ama. Amo-a. Ela tem asas nos olhos e nos éles do meu amor 

sem calcinha. Ela é só minha.

Bela musa virgem se isso é possível não é possível depois de mim:

ela a quem sempre amar à primeira vista,

sangrada pelo poeta-plateia,

                                              volta ao corpo a escrever nua no ar

                                              o poema que com dois éles me cala

                                              ilegível no infalível fim que se infla

                                             com quem é o escolhido a deflorá-la.

Ela a mulher artista a melhor conquista a única que desejo cantar

                                               pois este fauno alcançou sua ninfa.

As linhas

Se você acha que eu nasci ontem, está certo, hoje disse, 
e, pelas minhas mãos, não morrerei amanhã, de velhice.

Lê-se apenas um conselho estilístico para quem escreve: 
                                                                          seja breve.

Dentro embora

A sorte, discussão dos historiadores 

(logo ao fundo), dá lugar 

de palavra a este poema. 

Deus, em sonho (rudeza do animal), 

falava pelos cotovelos, de si para si, 

e só este último nada compreendeu. Tão tépido tempo travou. 

Nesse seu instante de vertigem, apanhou a sílabas 

e se achegou a elas, benevolente, 

mas a tremenda resposta (cólera) 

do algum valor filosófico é o que acrescenta com certa pressa: 

foi como se o tivessem rompido, o corpo que se partiu de frio, 

em um mágico alfabeto de fato – castigo eterno para os maus – 

em que ele podia ser habilidoso 

e o que sentiu naquela faquinha 

e o que selvagem tem me usado (oculto seu nome) 

para o que confrontou o interno 

com o dogma, e se ouvirá a voz 

querida deles na fumaça agitada, 

não havia senão o pouco assim, ou nos decifrando. 

O que já se iluminou submetido a mil operações mágicas, 

o que dá para anos de indecisão, procura (não decência). 

Refiro-me aqui à estrita noção – paradoxal: 

a crítica em geral foi seu cinzel. 

Ele considerara cada alternativa, desde as letras 

destinadas a nos castigar diante das suas aspas (seus chifres), 

até certos períodos justificados,

passando pela corrente de saliva a se urdir no que bebo 

para engolir com fé o placebo. 

  

este poema sobre a cama

com todo o seu verso deitado nos lençóis em folha

essa musa de palavra dada por literatura

cumpriu ser despida de prosa

e lida ao pé da letra da cama da página à escolha

porque é bem feita de metáfora a gostosa

a olho nu tesuda poesia pura

penetrável por todos os lados

e em todos os sentidos obscenos

com ritmos e metros rimados

é uma heautontimoroumenos

se joga como um lance de dados

prova em si todos os venenos

o mar íngreme das escaladas

no trajeto do sol de lentejoula

a eclipsar réplicas

lar de líquenes as namoradas

cujo muco e dialeto de crioula

entendo no dente

um par de ímpares baforadas

no suco concreto de papoula

para o ápice épico

e cada quase êxtase conjurado no sexo

dentre as rugosas

separa lisa se paralisa

no pau do amado em anexo

quando com todo teu ventre gozas

essa frase com ênfase que te simboliza

em delírio curtido em martírio invertido

na luminosa figura na numinosa altura

da macabra queda da cama quebrada

Corpo

É a massa abjeta de sentidos e sentimentos,

excremento dos deuses, barro informe do não-ser deus.

No umbigo dessa ideia, por alta casuística,

estamos menos adâmicos, menos edênicos,

mas mais humanizados, demasiados.

Somos o universo no centro do corpo,

a coisa de todas as medidas.

Em sua corporalidade, fisicalidade, é o próprio estar do ser.

Nossos corpos são o muro da metafísica,

o alimento da guerra,

a pátina do tempo.

O nu, único realismo possível ao corpo, é atemporal;

a despeito de toda anedótica moda e cosmética efêmera.

É justamente em sua imensa vulnerabilidade

que reside sua maior força,

a de estar provisório e de ser impermanente,

passageiro, ao mesmo tempo em que é transporte.

Sua decrepitude o torna eterno, sua tangibilidade o faz icônico.

No corpo, a banalidade o faz inédito,

e o desinteresse que nos causa a nossa familiaridade com ele

é a fonte mesma de toda sensualidade.

O corpo humano é composto pelos quatro elementos:

a água, representada pelo hidrogênio

(pelo que se tem sede e chora),

o ar em forma de oxigênio

(aquilo que se suspira),

a terra como carbono

(aquilo que sobra no final),

e fogo, representado pelo nitrogênio

(com cujo sal se faz a pólvora e, com doçura, o amor).

O corpo é dividido em três partes: sonho, dor e gestos.

A isso tudo se pode incorporar mais o que se quiser,

já que o corpo é escravo da mente,

embora o contrário também se verifique;

o corpo tudo acata, como uma página em branco;

ele sofre tudo, quase nunca calado, mas sempre sofre.

O corpo sobrevive a tudo,

já que quando morre já não o chamamos mais corpo,

senão cadáver.