Seres, Sóis e Sinais

Sonho em me aculturar

por um contato estreito

com um amigo primitivo,

porém não consigo achar

o sujeito de estudo vivo.

E entretanto,

infelizmente,

há mais morto

do que vivente

e posso herdar,

na era moderna,

somente a cultura

daquele velho horto

escrita na caverna-lar

que figura em seu canto.

Ir pelo bonito sítio rupestre

repleto de estranhos petróglifos

a céu aberto e parcialmente submerso

em afloramentos rochosos areníticos, graníticos.

Ler em páginas de pedra os sonhos esquecidos,

fotodocumentados, georreferenciados,

uma vez escritos diante do fogo

no escuro antigo do tempo.

“A arte primitiva requer restauro?”

“De origem indígena pré-colonial,

é a forma pré-histórica

de comunicação visual

alheia a nossa era pós-histórica?”

“As linguagens gráfico-simbólicas

da comunidade autora

serão tão hiperbólicas

como uma nova arte promissora?”

Interrogava-se o Saussuressauro.

Na caverna 
nada o-
mito.

Dentro embora

A sorte, discussão dos historiadores 

(logo ao fundo), dá lugar 

de palavra a este poema. 

Deus, em sonho (rudeza do animal), 

falava pelos cotovelos, de si para si, 

e só este último nada compreendeu. Tão tépido tempo travou. 

Nesse seu instante de vertigem, apanhou a sílabas 

e se achegou a elas, benevolente, 

mas a tremenda resposta (cólera) 

do algum valor filosófico é o que acrescenta com certa pressa: 

foi como se o tivessem rompido, o corpo que se partiu de frio, 

em um mágico alfabeto de fato – castigo eterno para os maus – 

em que ele podia ser habilidoso 

e o que sentiu naquela faquinha 

e o que selvagem tem me usado (oculto seu nome) 

para o que confrontou o interno 

com o dogma, e se ouvirá a voz 

querida deles na fumaça agitada, 

não havia senão o pouco assim, ou nos decifrando. 

O que já se iluminou submetido a mil operações mágicas, 

o que dá para anos de indecisão, procura (não decência). 

Refiro-me aqui à estrita noção – paradoxal: 

a crítica em geral foi seu cinzel. 

Ele considerara cada alternativa, desde as letras 

destinadas a nos castigar diante das suas aspas (seus chifres), 

até certos períodos justificados,

passando pela corrente de saliva a se urdir no que bebo 

para engolir com fé o placebo. 

  

Corpo

É a massa abjeta de sentidos e sentimentos,

excremento dos deuses, barro informe do não-ser deus.

No umbigo dessa ideia, por alta casuística,

estamos menos adâmicos, menos edênicos,

mas mais humanizados, demasiados.

Somos o universo no centro do corpo,

a coisa de todas as medidas.

Em sua corporalidade, fisicalidade, é o próprio estar do ser.

Nossos corpos são o muro da metafísica,

o alimento da guerra,

a pátina do tempo.

O nu, único realismo possível ao corpo, é atemporal;

a despeito de toda anedótica moda e cosmética efêmera.

É justamente em sua imensa vulnerabilidade

que reside sua maior força,

a de estar provisório e de ser impermanente,

passageiro, ao mesmo tempo em que é transporte.

Sua decrepitude o torna eterno, sua tangibilidade o faz icônico.

No corpo, a banalidade o faz inédito,

e o desinteresse que nos causa a nossa familiaridade com ele

é a fonte mesma de toda sensualidade.

O corpo humano é composto pelos quatro elementos:

a água, representada pelo hidrogênio

(pelo que se tem sede e chora),

o ar em forma de oxigênio

(aquilo que se suspira),

a terra como carbono

(aquilo que sobra no final),

e fogo, representado pelo nitrogênio

(com cujo sal se faz a pólvora e, com doçura, o amor).

O corpo é dividido em três partes: sonho, dor e gestos.

A isso tudo se pode incorporar mais o que se quiser,

já que o corpo é escravo da mente,

embora o contrário também se verifique;

o corpo tudo acata, como uma página em branco;

ele sofre tudo, quase nunca calado, mas sempre sofre.

O corpo sobrevive a tudo,

já que quando morre já não o chamamos mais corpo,

senão cadáver.